Сергей СТАРКОВ (Краснотурьинск). 26 апреля 2009 года.
ПРЕДИСЛОВИЕ Мероприятие есть в области Свердловской, Известное еще и за границей – Быстрей кто забежит на Камень Конжаковский И нужно плюс еще с него спуститься. С утра на Кытлым выдвигается колонна – Автобусы, мотоциклы и машины… Задача: выехать не только на природы лоно, Еще и забежать на Конжаковскую вершину. ПОДЪЕМ Дан старт очередному марафону, Бегут спортсмены по извилистой дороге, Нас сопровождает лес зеленым фоном, И сразу же у всех сырые ноги! Не намочить кроссовки невозможно, Уж если не идти совсем пешком, Обходя сторонкой лужи осторожно, И перепрыгивать ручьи одним прыжком. Две сопки я бегу в одном дыханьи, Не останавливаюсь на первом КаПеПе, К горе спешу сегодня на свиданье, Бегу уже по узенькой тропе. Вот мостик через речку Конжаковку, Вновь по лесной тропе. Вот КПП Родник, Здесь тоже я не буду делать остановку, Пробегаю дальше, я еще не сник! Все круче! Круче склон лесной дороги, И что не отдохнул, когда была стоянка? Пойду-ка я пешком, чтоб отдохнули ноги. О! Вот уже художников Полянка! Народу здесь, как будто на параде, Мне говорят: «Не видно номер! Отвечай!» И голос звонкий, словно на эстраде: «Глюкоза! Бутерброды! Морс и чай!» Сменился лес. Какие низкие березки! Бежать мне почему-то неохота. Где там этот самый… проход Йовский? Или как их там… Йовские ворота? Ползет «змея» вверх по крутому склону. М-м-м, на ум еще приходят ассоциации! С ней сравниваю я бегунов колонну, Хоть сам уж нахожусь давно в прострации. Плато Йовское. Полегче здесь чуток, Одна мысль в голове: «Давай, беги!» Другая мысль в противовес: «Браток! Зачем это тебе? Силы береги!» И снова КПП. Я выпиваю чай, Закусываю калий оротатом и глюкозой. И как бы не специально, невзначай Беру еще с собой большую дозу. Карабкаемся в гору, будто пауки, Задействуем мы все конечности в движении. И почему у нас всего лишь две руки? Чтоб помогать нам от обратного скольжения. Вот лидеры бегут. А мне все хуже. Улегся б честно, был бы здесь лежак… И воду пью уже из каждой лужи, Ну, где же ты, дружище наш, Конжак? И вот вершина. А я уж почти помер. Взбираюсь, чуть ногами семеня, А рядом слышу голос громкий: «Номер?» Ниче не понял: это он меня? Здесь, на вершине, настоящая столовая – Покушать можно, я впадаю в раж, Вот только нет столов, тогда – ковровая, Плюс ко всему тут сделают массаж. В обратный путь спускаюсь я. Прелестно! Благодать! Душа поет в груди… И не завидую я, как было в песне, честно Тем, у кого еще вершина впереди. СПУСК Я забежал на Конжаковский Камень! В обратный путь! О-го-го-го! И с песней! И разгорается в груди душевный пламень, И красота вокруг! Нет ничего прелестней! Куда ни кинешь взгляд – повсюду горы: Вершины, впадины, провалы и плато… Я вниз сбегаю по косому косогору, Но весь в камнях-ступеньках он зато. Людей поток - большая вереница, Кто вниз с вершины, кто вверх на встречу с ней. И радостные, у тех, кто вниз, такие лица, А лица тех, кто вверх, азартно злей. Кто мне навстречу, смотрят как на Бога: «Далеко еще?» - и всматриваются ввысь, А я, спускаясь: «Нет, еще немного» И добавляю вслед: «Давай, земляк, держись!» Вот Йовское плато – пункт подкрепленья, Бежать иль не бежать? – вот в чем вопрос. Не нужно мне питаньем искупленья, Но тут передо мной… еды поднос! Во мне две мысли, у каждой свой совет, Один: перекусить! Другой же: бежать дальше! И люди из обслуги меня не держат. Нет! А вот радушие их – да! Скажу без фальши. Хватаю на ходу стаканчик морса, Бутерброд, лимон, глюкозы, кураги… Я раздеваюсь. Иду дальше с голым торсом, А мысль сверлит: «А ну, давай беги!» Закончилось плато. Под горку склон, И я бегу, бегу теперь быстрее, Но обгоняет меня мальчик под уклон – Он, как сайгак, и даже пошустрее. Вот карликовый лес – елки и березы, Еще быстрей бегу по тропке-полосе. Навстречу пешеход мне шлет угрозы, Не уступает трассу, он – «бегун», как все. Но ненадолго он испортил настроенье, Я лишь подумал: «Лепешка ты коровья!» Зато другие мне для ускоренья Шлют поддержку, расступаясь, и здоровья! Я пробегаю КПП «Поляна красок». Нет, не так! Кажется, «художников». Здесь словно карнавал веселых масок И яства вкусные – не из подорожников. Народу! Как на пляже в жарку пору Или… на футболе в Барселоне. Ты пробегаешь по живому коридору, Как в Москве на Лужниковском стадионе. Дорога вниз, я набираю скорость, А чтоб по ней бежать, нужна сноровка, И местные препоны мне не в новость – Специальную провел я тренировку. Вот КПП Родник. Беру изюма, А чаю выпиваю два стакана даже. Вот не пойму: я что, такой угрюмый? Что сразу пригласили для массажа. Бегу по тропке через корни ловко, Не могут слепни укусить, ревут с досады, А я с разбега в речку Конжаковку – Бултых! И наслаждаюся прохладой. Немножко по тропе и вновь дорога, Снова лезет в гору, каменистая. «А ну, беги!» - себе приказываю строго, И мне вторит кедровка голосистая. С усильем воли пробегаю сопку, Вот Поворот – последний пункт питанья, Там шутят: «Может, водки стопку?» И приземляют от небесного витанья. Еще один подъем. Уже последний, В него вбегаю, сильно стиснув зубы, Стараюсь скорость я держать не ниже средней, Водой из луж я смачиваю губы. Ужасная жара. На ветер нет намека, Куда-то все пропали облака. Я перегрелся от такого солнцепека, Но все еще бегу, а не иду пока. Не могут слепни присосаться к телу, Со зла толкаются, врезаются с разлета. Вот взять и всех их приобщить бы к делу – Перенесли б меня до финишного поворота. Сбегаю с сопки и вроде бы равнина, Дорога ровная, в отличие от горной. А ощущение, что бегу я на вершину, Как будто в гости к ней бегу повторно. Стараюсь забежать в любой ручей, В любую лужу, чтоб в ней словить прохладу, Но от прямых вот солнечных лучей Вода нагрелась, и в душе – досада. Уже я слышу голос из динамика, Приветствуют очередного марафонца. А я, подобно гибели «Титаника», Тону в лучах ужасно злого солнца. Вот поворот, мосток, финальный створ, Последнее усилье-ускоренье… Звучит болельщиков в поддержку дружный хор, И, наконец, я принимаю поздравления. |